Una hora rompe en mil minutos embriagados por el pasar de los segundos en su vera. En su frente, llena de arrugas por el eco del pasado, se gesta la danza del futuro, y en sus cabellos zincados recorre presuroso un nanosegundo asustado. Los caminos mueren... Mueren en las entrañas del reloj que fue apuñalado por el silencio de la hora rota. Los minutos yacen a los pies de esa hora muerta, ¡qué muerta! Están arrinconados por las olas del olvido.
El vaivén de las olas se hace espuma entre los dedos de esa hora muerta, esa hora congelada y muerta. Sus labios aún arden. Están, los segundos, haciendo una fogata y danzando alrededor de los labios de esa hora muerta, ¡qué muerta!
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Bellisima prosa poética con ritmo envolvente
ResponderEliminarTe agradezco el apoyo, Raquel 🙏 Saludos
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