Mientras que la azucena deja el aire aromado,
los prados reverdecen bajo la fina aurora;
el cielo, en rosicler, se torna más perlado
tras el lúbrico beso del labio de la hora.
Mientras que la azucena deja al sol abstraído,
el ave del amor con gorjeos atavia
los valles y quebradas en un canto sentido
vertiendo sus primores en el aire cual savia.
¡Ay, viento de azucena y su candor naciente,
su majestuosidad, su andar y su finura,
que llevan la belleza en pétalos, latente!
¡Ay, del sol fulgurante que al verla le murmura
todo el amor que lleva hasta quedar silente
con el sublime aroma de la esencia más pura!
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